Il guette mes pensées éparses, ma logorrhée en phrases tendues. Ma grammaire défaillante est dans sa ligne de mire, maudite langue à tant de sens.Je voudrais effacer les contresens, mais le mâle a lu, la sentence résonne en écho trompeur. mes trémolos l'exaspèrent. La diseuse maladroite chute de page en page, l'éloquence se disloque sous le choc des traumas, je voudrais traverser le mur du son, me terrer derrière dans un mutisme que je sais paralysant.Une façon de colmater mon français incompris. Au lieu de bredouiller le manque ou l'envie, rester muette et vivre en sous-titré le scripte qu'il aura signé et validé. Dans la crainte du mot, de la phrase de trop, je muselle mes émois. Je réponds par monosyllabe et reste aux aguets du moindre frémissement de mécontentement.
Il y a et aura toujours des cris incompris, telle est la vie.
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